Истории милосердия. Спасение главного редактора

По стечению обстоятельств в ту ночь мы оказались у Киевского вокзала раньше обычного, уже в начале первого наш ископаемый транспорт въезжал на непривычно людную площадь. Разделившись на пары, пошли в разные стороны. Нам с Димой достался подземный переход метро, и его окрестности. Мы довольно вяло брели по переходу, рассуждая, что рановато приехали, метро ещё открыто, все наши «клиенты» греются там. Так добрались до входа в метро, где нам в который раз предстояло убедиться, что совсем не мы решаем, когда и где оказаться.

У дверей разыгрывалась обычная сценка — некто нетрезвый ломился в двери, и что-то кричал, а сумрачный охранник отпихивал его и бурчал «нельзя! Иди отсюда, нажрался...щас милицию вызову». Ломящийся явно не относился к маргинальному сословию вокзальных жителей, но был изрядно перепачкан московской слякотью, а с разбитого лица на довольно лёгкую одежду капала кровь. Он что-то несвязно пытался доказать ЧОПовцу, впрочем, безрезультатно. Было ясно — в метро ему не попасть, ночевать придётся на улице, к чему он явно не готов. Так что мы без церемоний вмешались в ситуацию, и немного успокоив беднягу, стали его расспрашивать.

И вот что оказалось. Он, главный редактор киевского литературного журнала приехал на несколько дней в Москву по своим редакторским делам. Остановился у друзей. Когда пришло время уезжать, друзья устроили прощальный стол, все выпили, и будучи немного «подшофе», и в прекрасном расположении духа, наш герой поехал на Киевский вокзал. Но, на подходе к вокзалу его, «тёпленького», радушно встретили лихие люди. В таких случаях всё происходит молниеносно — несколько неожиданных, сильных ударов в лицо, жертва теряет ориентацию, в это время с неё срывают сумку, «с мясом» отрывают карманы, отбирают телефон, паспорт, и исчезают в ночи, раньше, чем ограбленный успевает встать на ноги или крикнуть. Результат печален — только что чистый, выбритый, небедно одетый человек вывалян в грязи, кажется, сломан нос, из рассечённой брови течёт кровь... Деньги, сумка, мобильный телефон, документы — всё исчезло. Как и билет на поезд, уходящий в Киев через полчаса... К такому «джентльменскому набору» добавляется отсутствие в памяти телефонных номеров даже самых близких людей. Зачем помнить — нажми кнопку, и всё! Так случилось и с «нашим» главным редактором. С одной счастливой разницей. Видимо, привыкнув «вычитывать» большие объёмы текста,  и многое запоминать, он имел хорошую зрительную память, и даже после выпитого алкоголя и потрясения она его не подвела.

Согревшись в нашем автобусе, и немного подумав, он медленно и аккуратно, и как оказалось, безошибочно, назвал телефон своих московских друзей. Конечно, они были немало шокированы, когда глубокой ночью зазвонил телефон, и незнакомый голос произнёс: «Доброй ночи! Вас беспокоит сотрудник службы «Милосердие», извините за поздний звонок. Ваш друг попал в беду, передаю ему трубку.» «Друг» немного сбивчиво стал объяснять, что произошло, а на том конце провода, наконец проснувшись, заволновались, заахали...Потом мы с трудом нашли таксиста, согласного взять подозрительного клиента, и усадив отмытого от крови и почти счастливого литератора в машину, взяли с него обещание доложить о прибытии, и поехали по своим бездомным делам.

Каково действие Промысла! Не окажись мы в ту ночь в нужном месте в нужное время, незавидна была бы судьба главного редактора... Ни в метро, ни на вокзал его бы не пустили. Неоткуда позвонить. Не во что переодеться. Не к кому обратиться. Грязный, легко одетый, в крови, напуганный, с запахом алкоголя, без документов, неприспособленный к уличной жизни, дожил бы он до утра в 10-градусный мороз? Неизвестно... наш город неласков к неудачникам.
У Бога нет рук, кроме наших. И именно мы должны быть участниками Промысла. Каждый из нас.

Никита ДАНОВ